Про Афганистан

А мне так не хочется долго глядеть На этот чужой горизонт, Палящее солнце зашло за мечеть, В Россию уехел Кобзон. Он пел нам Высоцкого и поправлял Свой потом облитый парик, А мы подпевали: "Когда ты упал Со скал, я заплакал, старик..." Как редко бывают такие часы, Когда пуля песню не ждёт. И раны на них не успеют зажить, И вечером снова с поход. А я после боя заплакал, не смог, И руки тряслись прикурить: Я видел, как витькины и цинковый гроб Останки несли хоронить. А там, у развилки примята трава, и в ней муравейник патрон. Колюха, земляк, буйная голова, Душманов лепил, как ворон. Но глупая пуля пробила висок, И Колька кивнул головой, А мать ведь просила: "Николка, сынок, Скажи, что вернёшься живой!" В Афгане сегодня хорошая весть: Приказ вышел, скоро домой, Но сердце останется мысленно здесь, И радости нет, что живой. Приеду я в Тверь из афганских полей, Здесь дома тепло и светло, И только открою знакомую дверь, Скажу: "Мам, тебе повезло!"