Sang écoulé

Tout comme les astres, l’histoire nous regarde, se délectant de chaque refrain
Vers la plus grande des croisades, quand le début devient la fin.
Sombre est le gardien qui protège la présomption,
Le bien ou le malin, baigné dans l’illusion.

Les corps enlacés ne se soucient pas du lendemain,
Les amants se sont aimés puis ont effacé leurs dessins.
L’eau, elle, continue de couler, entraînée par le courant de la destinée,
Chaque goutte connaît son existence mais connaît aussi sa sentence.

Inconscient ou réaliste, tordu est le chemin que nous franchissons.
Dans le sable nous rampons, de ses grains il nous mutile de leur trahison.

Noyé dans les regrets, dans le chagrin, les larmes finissent par s’évaporer,
Coulant sur le sol avec douceur et soin, la terre pourra s’en abreuver,
Construisant des géants avec d’immenses traces, des murs et des barrières indestructibles,
Combat et acharnement n’auront plus de place, car les eaux ne seront plus sensibles.

L’encre des livres ne peut s’effacer si elle a été lisible.
Tourner les pages ou les déchirer, elles seront à jamais paisibles.
Écrire les mots, écrire l’indescriptible, mettre du sens à son existence,
Lire et relire, quelle que soit la cible, assimiler sa toute puissance.

Boire le sang, boire l’encre, boire la vie telle qu’elle est construite,
S’agenouiller, attendre, et, soumis, créer la cérémonie dans le rite.