L'architecte

Il avait du talent en danse
Il est devenu architecte
Il était doué pour les lettres et les langues
Il parlait à ses plantes
Il faisait des miracles en cuisine
Mélangeait des épices divines.

Mais son père, le dimanche, occupé à boire son apéro
N'a jamais, semble-t-il, remarqué que son fils était beau.

Il était mordu de musique
Il est devenu architecte
Il était à ses heures poète et pianiste
Il s'entourait d'artistes
Il finissait toujours en cuisine
À jongler avec des clémentines.

Mais son père, le dimanche, au souper, devant son numéro
N'a jamais, semble-t-il, remarqué que son fils était beau.

Il aurait pu vivre de théâtre
Il est devenu architecte
Il citait par cœur tant Camus que Socrate
Qu'il avait lus en cachette
Il jetait ses vestons, ses cravates
Torse nu, il faisait l'acrobate.

Mais son père, le dimanche, ignorait les prouesses de son fils
Et ne parlait jamais que du prochain projet d'édifice.

Il est demeuré architecte
Il a dessiné des merveilles
A jonglé avec des compas et des règles
Un crayon sur l'oreille
Le veston, la cravate bien en place
En attendant son whisky sur glace.

Comme son père le dimanche, quand sonnait l'heure de son apéro.

Il avait du talent en danse
Il est devenu un peu raide
Mais parfois encore il se lève et s'élance
Et les pas se succèdent
Le voilà qui tournoie d'vant la glace
Il revoit le p'tit gars, le gymnaste.

Que son père, le dimanche, semble-t-il, n'a jamais trouvé beau!

Et son père, un dimanche, s'est enfui dans son dernier repos
Sans jamais avoir vu, semble-t-il, que son fils était beau.