Les Enfants Des Limbes

Un vigneron partit un matin pour travailler
Un peu avant la pointe du jour
Arrivant à un endroit qui s'appelait Fontmort
Il se vit entouré d'enfants habillés tout en blanc
Plus petits que ceux qui viennent de naître
Se pressant autour de lui, criant d'une voix lugubre
Leurs visages de cadavres putréfiés
Vomissant une sombre pestilence
Les orbites vides et la peau morcelée
Transportant sur leurs épaules de lourdes pierres
Tous enchaînés, leurs cris lamentables
Se mêlaient aux rafales du vent
Ces malheureux trépassés traînaient leur peine
De leur vivant, ils déplacèrent une borne
Condamnés à venir chaque nuit noire
A chercher, sans jamais le retrouver
Le lieu où ils l'avaient arrachée.

Ils passent et repassent près du canton
Où ils violèrent la propriété d'autrui
Sans jamais la reconnaître
S'enfonçant dans les frontières du monde réel
Disparaissent peu à peu
En poussant constamment des cris de détresse...