Repas De Corbeaux

C'est l'heure où la nuit fait avec l'aube son troc
Dans un pays lugubre, en sa plus morne zone
Précipité, profond, massif comme le Rhône
Un gave droit, muet, huileux, mou dans son choc
Sol gris, rocs, ronce, et là, parmi les maigres aunes
Les fouillis de chardons, les courts sapins en cônes
Des corbeaux affamés qui s'abattent par blocs!
Ils cherchent inquiets, noirs dans le blanc des rocs
Tels des prêtres, par tas, vociférant des prônes
Ils croassent, et puis, ils sautent lourds, floc, floc!

Soudain, leur apparaît, longue au moins de deux anges
Une charogne monstre, avec l'odeur ad hoc!...
Ils s'y ruent! griffes, becs taillent
Acharnés jusqu'au soir, depuis le chant du coq
Ils dévorent goulus la viande verte et jaune
Dont un si bon hasard leur a fait large aumône
Puis, laissant la carcasse au nette qu'un soc
Se perchant comme il peut, tout de bric et de broc
Dans un ravissement que son silence prône
Au dessus du torrent, le noir troupeau mastoc
Immobile, cuvant sa pourriture, trône
Sous la lune magique aux deux cornes de faune.