Völuspá

Urd n'est plus
Et du puits des âges ne jaillit plus qu'une eau trouble qui vient laver les mémoires
Un brouillard sentinelle voile, fantasme et censure nos empreintes
Le ciel du passé s'est couvert de nuages
Ainsi ce qui n'a pas encore d'âge
Dans la nuit parait bien plus ensoleillé.

Une neige sans fin tombe sur l'arbre des aïeux et recouvre les branches
Dans la cime quelques fiers s'agitent et libèrent les plus blanches
Absorbés, tourmentés, ils se leurrent
Plus bas un vent cupide qu'aucun d'eux ne relèvent
Le dévêt de son écorce et fait geler la sève
Le coupe de ses racines. Il meurt
Et la plèbe fatidique regarde
Devant elle s'écrouler l'Asgard.

Celles qui tissent le passé sont désormais à vendre
Tu n'es plus Urd et tes cendres
sont désormais dans les mains de tes pairs
Ton royaume est désert de gloire...
Ci-gît notre Histoire.

Skuld n'est plus.

Un écho maquillé du futur enivre et rassure les héros
Une brise chlorée berce de mensonges les âmes en quête de mots
Le destin est gravé par Fortune
Les chiffres ont chassé les runes
Celles qui tissent le futur sont désormais à vendre
Tu n'es plus Skuld et tes cendres
sont désormais dans les mains de tes pairs
Ton royaume est désert d'espoir
Ici se termine L'Histoire.

Seule, les mains couvertes de cendres, Verdande se meurt
Un déluge de putains a remercié les Nornes et tisse lui-même la toile du temps
Le passé nous échappe autant que le futur à présent.